MALENCARADOS Y PUGILÁNIMES: UNA REFLEXIÓN SOBRE LA CRÍTICA.

"La envidia siempre es profeta en su tierra" —David Galloway

"No presten atención a lo que los críticos dicen. Nunca se ha levantado la estatua de un crítico" — Jean Sibelius.

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AVISO A LOS LECTORES:

Dentro de unos días asistirán probablemente a una cascada de comentarios al escrito que a continuación van a leer. Por ese lado, todo bien, mientras se haga valedero el lema que encabeza este blog, que es el de ser un órgano de expresión cultural independiente. Sin embargo, habrá también una serie de comentarios revestidos de una cierta pátina de encono y de veladas alusiones —aunque algunas no tan veladas, como verán—, a menudo insultantes y pretendidamente ingeniosas que no dejan de ser espejo de la petulancia, la prepotencia y la insidia que albergan muchos comentaristas que aquí tratarán de desplegar, con mayor o menor éxito, sus elocuentes diatribas. Verán como se irá caldeando el ambiente hasta el paroxismo y la extenuación verbal. Y ustedes, queridos lectores, se preguntarán: ¿y esto a qué viene? Pues bien. Os lo voy a explicar como pueda, pues hay cosas que, bien por ignorancia o por pura indeferencia, no he investigado ni contrastado lo suficiente como para dar pormenorizada cuenta. Me hago absolutamente responsable de las ideas aquí vertidas.

En caso de que todo lo anteriormente sugerido no suceda, pues mucho mejor, porque entonces seré yo quien incurra en el error de pensarlo. En cualquier caso, reitero mi responsabilidad y mi independencia sobre las opiniones aquí expuestas.

Un cordial saludo. 

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Hay palabras cuyo significado a lo largo del tiempo y uso terminan por decolorarse, perdiendo así toda su primigenia y esencial carga expresiva y activa. Una de estas palabras es "CRÍTICA". 

Etimológicamente esta palabra es una derivación de los términos del griego antiguo: κρὶνω, κρίνειν /krìnô, krínein/ "juicio, discernimiento". La crítica persigue el conocimiento de la verdad y el rechazo de lo falaz a través del análisis riguroso. El criterio desde el que se ejerce la crítica, en principio, tal y como yo lo entiendo, ha de basarse en un conocimiento real de las cosas con el único objeto de discernir lo que de verdad hay en un asunto, poniendo en evidencia lo falso. 

Hoy por hoy, algunos sectores que se consideran críticos, utilizan una metodología bastante sui generis en su ejercicio. Tanto es así, que en el claro divorcio existente entre lo constructivo y lo destructivo, la balanza se decanta casi siempre por esto último. 

La diferencia entre la crítica constructiva y la destructiva consiste en que la primera se basa en un juicio que propone, a través del despliegue de una serie de opciones, el restablecimiento de lo veraz en aras de un desarrollo positivo de la actividad que está siendo analizada. En cambio, la postura destructiva, siendo en según que casos también efectiva, impone un criterio que juzga no el acto, sino a la persona que lo realiza, sin ofrecer una alternativa clara para que esa persona adquiera un conocimiento veraz que le permita reconocer lo erróneo de sus actos. En la crítica destructiva se tiende a identificar el acto con la persona que lo realiza, diluyéndose así cualquier posibilidad de discernimiento y juicio veraz, con lo que la propia metodología destructiva de la crítica se contradice a sí misma en su ejercicio más básico.

El ejercicio de la crítica es un derecho. El de la crítica constructiva, una virtud y, a mi entender, una obligación. El de la crítica destructiva es una opción sí, por su puesto. Pero aquellos que la ejercen desde el parapeto de ese "derecho" fundamental a menudo no entienden, no sé si por incapacidad, o por molicie y falta de voluntad, que también ellos se ponen en el punto de mira cuando lo que pretende ser una crítica deriva en una sucesión de insultos (velados o no), difamaciones (fundadas o no) y soberanas muestras de un narcisismo y egos mal curados (reconocidos o no). Los mismos que, cuando son objeto de crítica con la misma metodología empleada, se ofenden o se sienten faltados al respeto. Me pregunto si, de hacer autocrítica, aplicarían también esa metodología crítica sobre sí mismos con el mismo "rigor" que cuando lo hacen con los demás. Padecen, por otra parte, una crónica confusión: identifican la crítica negativa con la destructiva. Con lo cual, al verse incapaces de discernir, se inhabilitan a sí mismos para ejercer ningún tipo de crítica, puesto que no es precisamente el discernimiento lo que persiguen, sino el desprestigio y la descalificación de la persona.

Me resulta tristemente habitual encontrarme en actos literarios en los que los invitados, por ejemplo, no se hablan entre ellos, algunos por desconocimiento mutuo, otros por haberse visto envueltos en desatinadas refriegas por una simple mala calibración y enfoque en la manera de ejercer una postura crítica, o por un simple comentario jocoso (que todos hacemos, nadie es más puro que nadie), que se torna malintencionado según quien lo reciba. Así, lo que comienza siendo primeramente una divergencia de tendencias ideológicas, necesaria e higiénica, termina por convertirse en un eterno rifirrafe que termina derivando en lo personal en las tripas de un inmenso uroboros de lenta digestión y alta toxicidad.

Con este artículo, voy concluyendo, pretendo no sonrojar ni señalar, sino prevenir al lector por si, vagando por la ingente cantidad de buenos blogs o foros, donde se ejerce una labor responsable y crítica en su justa acepción y aplicación, de repente se encuentran con grandes colecciones de exabruptos a tenor de un comentario al cual, según en qué foros, se le da una importancia capital, rayana en lo paranóico, jalonado de ramplonas y amarillistas argumentaciones que desprestigian por sí mismo el foro en cuestión, con el menoscabo que eso supone para el ánimo del lector y del escritor que tan sólo pretende formarse y no deformarse.

Sólo un último apunte. Aquellos que lean este artículo y se sientan referidos veladamente han de saber que no es mi intención faltar a nadie al respeto, sino mostrar una realidad que debemos cambiar y denunciar, y que el ejercicio de la autocrítica (que yo también ejerzo aunque no me guste), ha de destinarse a avanzar y no a quedarse apeñascado en un risco, graznando cual guirre en busca de otro nuevo pedazo de carroña en el que deleitarse.

Y como órgano de expresión independiente que es este foro, está a disposición de quien quiera ejercer el intercambio de ideas, con argumentos y con respeto, que es lo único que nos hace independientes. Lo demás, es pura basura disfrazada.

UNA CARTA

Hace un vago número de muchos meses que me ve usted mirarla, mirarla constantemente, siempre con la misma mirada incierta y solícita. Yo sé que ha reparado en eso. Y como ha reparado, debe de haber encontrado extraño que esa mirada, no siendo propiamente tímida nunca esbozase una significación. Siempre atento, vago y lo mismo, como que contento de ser sólo la tristeza de eso... Nada más... Y dentro de su pensar en eso –sea cual sea el sentimiento con que haya pensado en mí– debe de haber observado mis posibles intenciones. Debe de haberse explicado a sí misma, sin satisfacerse, que yo soy o un tímido especial y original, o cualquier especie de algo emparentado con el ser loco.

Yo no soy, mi Señora, ante el hecho de mirarla ni estrictamente un tímido, ni verdaderamente un loco. Soy otra cosa primaria y diversa, como, sin esperanza de que me crea, le voy a exponer. Cuántas veces murmuraba a su ser soñado: Cumpla con su deber de ánfora inútil, haga su función de mera copa.

¡Con qué saudade de la idea que quise forjarme de usted comprendí un día que estaba casada! El día en que entendí eso fue trágico en mi vida. No tuve celos de su marido. Nunca pensé si acaso los tendría. Simplemente eché de menos mi idea de usted. Si un día supiese este absurdo –que una mujer en un cuadro– sí, esa– estaba casada, el mismo sería mi dolor.

¿Poseerla? Yo no sé cómo se hace eso. Y aunque tuviera sobre mí la mancha humana de saberlo, ¡qué infame no sería para mí mismo, qué insultador agente de mi propia grandeza, al pensar siquiera en ponerme al mismo nivel que su marido!

¿Poseerla? Un día que acaso fuera sola por una calle oscura, un asaltante puede someterla y poseerla, hasta puede fecundarla y dejar tras de sí ese rastro uterino. Si poseerla, poseerle el cuerpo, ¿qué valor hay en eso?

¿Que no le poseyó el alma?... ¿Cómo se posee un alma? Y puede haber uno hábil y cariñoso que consiga poseerle ese "alma". Que sea ese su marido. ¿Quería que yo descendiera a su nivel?

¡Cuántas horas he pasado en secreta convivencia con la idea de usted! ¡Nos hemos amado tanto, dentro de los mismos sueños! Pero incluso ahí, se lo juro, nunca me soñé poseyéndola. Soy un delicado y un casto incluso en mis sueños. Respeto hasta el sueño de una mujer bella.

© Fernando Pessoa, Livro do desassossego, vol. II (versión de António Quadros).
Traducción: Javier Mérida

LOS NIÑOS TERRIBLES

Existen casas y existencias que dejarían estupefactas a las personas razonables. No comprenderían que un desorden hecho para durar quince días pueda mantenerse varios años. Ahora bien, estas casas, estas existencias conflictivas, se mantienen perfectamente, numerosas, ilegales, contra toda previsión. Pero donde no se equivocaría la razón es en que si la fuerza de las cosas fuera una fuerza, ésta las precipitaría hacia su fin.

Los seres singulares y sus actos asociales son el encanto del mundo plural que los expulsa. Uno se angustia de la velocidad adquirida por el ciclón en el que respiran esas almas trágicas y ligeras. Esto comienza con niñerías; en un principio no se ve en ello más que juegos.

© Jean Cocteau, Los niños terribles, 1929. (Traducción de Mauricio Wacquez)

LAS CIUDADES INVISIBLES: CLOE

En Cloe, gran ciudad, las personas que pasan por las calles no se conocen. Al verse imaginan mil cosas las unas de las otras, los encuentros que podrían ocurrir entre ellas, las conversaciones, las sorpresas, las caricias, los mordiscos. Pero nadie saluda a nadie, las miradas se cruzan un segundo y después huyen, buscan otras miradas, no se detienen.

Pasa una muchacha que hace girar una sombrilla apoyada en su hombro, y también un poco la redondez de las caderas. Pasa una mujer vestida de negro que representa todos los años que tiene, los ojos inquietos bajo el velo y los labios trémulos. Pasa un gigante tatuado; un hombre joven con el pelo blanco; una enana; dos mellizas vestidas de coral. Algo corre entre ellos, un intercambio de miradas como líneas que unen una figura con otra y dibujan flechas, estrellas, triángulos, hasta que en un instante todas las combinaciones se agotan y otros personajes entran en escena: un ciego con un guepardo sujeto por una cadena, una cortesana con abanico de plumas de avestruz, un efebo, una mujer descomunal. Así entre quienes por casualidad se juntan bajo un soportal para guarecerse de la lluvia, o se apiñan debajo del toldo del bazar, o se detienen a escuchar la banda en la plaza, se consuman encuentros, seducciones, copulaciones, orgías, sin cambiar una palabra, sin rozarse con un dedo, casi sin alzar los ojos.

Una vibración lujuriosa mueve continuamente a Cloe, la más casta de las ciudades. Si hombres y mujeres empezaran a vivir sus efímeros sueños, cada fantasma se convertiría en una persona con quien comenzar una historia de persecuciones, de simulaciones, de malentendidos, de choques, de opresiones, y el carrusel de las fantasías se detendría.

© Italo Calvino, Las ciudades invisibles, 1972

ÚLTIMO ROUND: LOS AMANTES

¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges
y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.
Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y le impone los deberes cotidianos.

© Julio Cortázar (1914-1984), Último round, 1969.

LIBRO DEL DESASOSIEGO

La vida, para la mayoría de los hombres, es una carga pasada sin importancia, una cosa triste compuesta de intervalos alegres, algo como los momentos de anécdotas que cuentan los veladores de muertos, para pasar el sosiego de la noche y la obligación de velar. Siempre encontré fútil considerar la vida como un valle de lágrimas: es un valle de lágrimas, sí, pero donde raras veces se llora. Dijo Heine que, después de las grandes tragedias, acabamos siempre por sonarnos. Como judío, y por tanto universal, vio con claridad la naturaleza universal de la humanidad.

La vida sería insoportable si tomásemos conciencia de ella. Afortunadamente no lo hacemos. Vivimos con la misma inconsciencia que los animales, del mismo modo fútil e inútil, y si anticipamos la muerte, que es de suponer, sin que sea cierto, que ellos no anticipan, la anticipamos a través de tantos olvidos, de tantas distracciones y desvíos, que no podemos decir que pensemos en ella.

Así se vive, y es poco para juzgarnos superiores a los animales. Nuestra diferencia de ellos consiste en el pormenor puramente de hablar y escribir, de tener inteligencia abstracta para distraernos de tenerla concreta, y de imaginar cosas imposibles. Todo esto, sin embargo, son accidentes de nuestro organismo fundamental. Hablar y escribir no hacen nada nuevo en nuestro instinto primordial de vivir sin saber cómo. Nuestra inteligencia abstracta no sirve sino para hacer sistemas, o ideas medio-sistemas, de lo que los animales es estar al sol. Nuestra imaginación de lo imposible no es por fortuna propia, pues ya he visto gatos mirar a la luna, y no sé si no la querrían.

Todo el mundo, toda la vida, es un vasto sistema de inconsciencias operando a través de conciencias individuales. Así, como con dos gases, pasado por ellos una corriente eléctrica, se hace un líquido, así con dos conciencias –la de nuestro ser concreto y la de nuestro ser abstracto– se hace, pasando por ellas la vida y el mundo, una inconsciencia superior.

Feliz, pues, el que no piensa, porque realiza por instinto y destino orgánico lo que todos nosotros tenemos que realizar por desvío y destino inorgánico o social. Feliz el que más se asemeja a los brutos, porque es sin esfuerzo lo que todos nosotros somos con trabajo impuesto; porque sabe el camino a casa, que nosotros no encontramos por atajos de ficción y regreso; porque enraizado como un árbol, es parte del paisaje y por tanto de la belleza, y no como nosotros, mitos del pasaje, figurantes de traje vivo de la inutilidad y el olvido.

© Fernando Pessoa (Traducción de Javier Mérida)

TEXTOS DEL OCASO

La música es el arte más seductivo, el arte que te levanta dejándote donde estás, la música llena su espacio de fuerza y avanza en el tiempo despacio o con gran prisa, a compases duros o demorándose ligeramente, bailando de puntillas,

la música dice lo que tú le digas, todos pueden adorarla, para todo se la puede utilizar pero aún en su traición ella queda siempre fiel a sí misma, música e la libertad o la sumisión, música para la bondad del malo y para la maldad del bueno,

música que sirve o que rige sin diferencias, transformándose como el mítico Proteo, de espíritu a bestia, de carne a piedra, de follaje a agua, dando calor o frío,

moviéndose en el espacio imaginario del empuje del sonido, ora alejándose, perdiéndose, cada vez más distante, ora retornando en contraataque, con un oleaje, como un alud, retumbando,

escalando montes, expandiéndose por llanuras como la luz cuando vence las sombras de las nubes, probando el sabor de las aguas quietas, rompiendo muros, destruyendo torres, partiendo troncos de árboles, juntando montones de flores,

siguiendo al tiempo como el mecanismo de un reloj, segundo tras segundo, o como deteniendo al tiempo en un silencio inmóvil aunque éste se le escabulle de todas formas, el tiempo de la música que es el de un río que fluye, existiendo siempre en la cúspide del instante, subiendo y cayéndose constantemente:

cuando la música termina es como si el tiempo se fuese a descansar sin que por ello cese, es como si de nuevo el espacio lo encerrase y algo incomprensible se hubiera restablecido.

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El poeta se sube a los montones de basura para salvar de allí lo que salvar se pueda: prismas de cristal desechos, espejitos de mano en forma de corazón un poco manchados, restos de bucles cortados, algodón que nunca fue usado, madejas de seda e hilos de lana despedazados y arrollados como gusanos de seda:

cosas gastadas por el uso o muertas, tiradas como sentimientos raídos, jirones de cartas amorosas que preservan aún su olor a violetas, bombillas que se fundieron, tijeras que ya cortaron lo que eran capaces, cucharas de plata que se ennegrecieron, bicicletas de niño que se quedaron pequeñas,

sudor olvidado y dolor abandonado, esperanzas que naufragaron, emplastos arrancados, dientes postizos perdidos, peinetas partidas, sostenes muy usados, cuchillas de afeitar que perdieron el filo, trozos de jabón que resbalaron de alguna mano por última vez:

el poeta encuentra todo esto y tienen deseos de encontrarlo, el destino de un sello o de un repuesto de bolígrafo puede conmoverlo, su ternura se despierta por lo más insignificante o lo más menospreciado, por aquello a lo que todos volvieron la espalda, por todo lo afectado por una falta de amor inmerecida, por todo cuanto cumplió con un deber y se le pagó mal su lealtad,

no es esta una aflicción válida para los arrogantes y demasiado seguros, para los que gastan y despilfarran con la mayor obviedad, los nacidos para sentarse a la mesa servida de la sociedad que ellos creen que jamás ha de cesar de rebosar de abundancia, los que ven en lo poseído la suprema arrogancia del valor humano, los elegidos de la igualdad.

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Había una animal llamado caballo y que tenía caderas como una mujer y patas como una mesa, la crin le coronaba el pescuezo y le reposaba sobre una parte de éste, despeinada, invitando a ser trenzada, pero áspera al tacto, en pacto con el olor de la bestia,

un cerquillo le colgaba en la frente y entre los ojos, tal vez ocultando un lucero blanco, llamado también estrella pero más parecido a una luna medio oculta por las nubes entre los dos ojos protegidos en sus órbitas, grandes como ciruelas y oscuros como agua nocturna,

ojos por los que pasaban sombras de miedo, temor por aquello que el ojo humano no captaba, o presentimientos sobre su suerte venidera, que pasaban también por su piel como súbitos escalofríos,

el viento rotaba en los caracoles abiertos de la nariz y tropezaba con el aliento, creando así un claro dibujo en la atmósfera fría, mientras el ralo pelaje en derredor se emblanquecía de escarcha y se tornaba grueso, como de lana.

Las antiguas leyendas nos hablan de un caballo de ocho patas, doblemente más rápido que los demás, un corcel como el que hubiera deseado un caballero perseguido o como el que hubiera necesitado el labrador de carreta demasiado cargada en un camino escarpado,

pero sólo viendo de lado dos caballos juntos, el uno cubriendo totalmente el otro, puede uno ver ocho patas en rápido movimiento mientras galopan, como ocurrió cuando la silueta negra de aquel coche abandonó la finca en llamas, en un galope salvaje.

© Artur Lundkvist, Textos del ocaso.

TRÍPOLI

bienvenidos a mi ciudad devastada

no se hagan ilusiones

aquí los hoteles son de arenas movedizas

las camas no tienen sobrenombres

ni amores perdidos entre las sábanas

porque aquí las sábanas son verdes

aquí nos rendimos en verde

soldamos los huesos rotos de nuestros hijos

muertos

con saliva y cardamomo

nuestro idioma es de difícil comprensión

para cualquier genéro indomable de terrícola

y además

contamos con la grata presencia de alá

en todas partes

hasta en la humedad de las toallas

nuestra cocina es inverosímil

por no decir exigua

y a lo que ustedes

estimados comensales

llaman menú

nosotros le decimos

maná

aquí el dinero es de un color oscuro

tremendamente oloroso

y tóxico

tanto

que ni lo tocamos

no se preocupen

siempre tendrán un taxi en la puerta

para llevarles de vuelta al aeropuerto

por si algo o alguien no les convence

lamentamos de antemano

cualquier mentira ultraje robo o asesinato

que puedan ustedes sufrir en otras carnes

garantizamos la seguridad

en la imposible medida de nuestras posibilidades

y por último

me gustaría recomendarles encarecidamente

el museo de historia

donde podrán deleitarse con una hermosa exposición

de grietas y cascotes

escombros en definitiva

de un presente desactivado

aquí está mi mujer

y aquí mis dos hijos

a su eterna indisposición

yo no les he dicho que ustedes venían

entiendan por favor

sus muestras de odio

será por poco tiempo

espero

© Javier Mérida

BUSCANDO A PERSÉFONE

Cayó en mis manos este interesante conjunto de ensayos acerca del uso de enteógenos en las antiguas tradiciones de la India, Grecia y Mesoamérica, su desarrollo y su influencia en los distintos pueblos que los utilizaron para sus cultos mistéricos.

La obra de Robert Gordon Wason constituye una de las experiencias centrales de la cultura antropológica del siglo XX. En 'La búsqueda de Perséfone', él y sus colaboradores continúan la apasionante y rigurosa aventura de poner al día los primigenios misterios eleusinos. Para Gordon Wasson el culto al hongo es la más antigua de las devociones humanas. Los mal llamados hongos alucinógenos -enteógenos, en rigor- están en el origen universal de todas las religiones. Viajero incansable y fulgurante humanista, Gordon Wasson hizo de la micología una rama esencial del saber contemporáneo, uniendo la botánica con la antropología, la mitología con la espiritualidad. De María Sabina a los sabios siberianos, del 'soma' de los arios a la presencia de Eleusis en la tradición clásica, pasando por la última cena de Buda, ésta, 'La búsqueda de Perséfone', constituye una conclusión actual y multidisciplinaria de una labor tan honda como maravillosa.

De Robert Gordon Wasson el FCE ha publicado 'El hongo maravilloso: teonanácatl. Micolatría en mesoamérica' y 'El camino a Eleusis. Una solución al enigma de los misterios', este último en colaboración con Albert Hofmann y Carl A. P. Ruck

AQUÍ

MI DIFÍCIL VIDA CON LA MEMORIA

Soy mal público para mi memoria.

Quiere que continuamente escuche su voz,

y yo no dejo de moverme, carraspeo,

escucho y no escucho,

salgo, regreso, vuelvo a salir.

Quiere ocupar mi atención y mi tiempo por completo.

Cuando duermo le resulta fácil.

De día, depende, y eso le molesta un poco.

Me desliza insistente antiguas caras, fotografías,

trata hechos importantes y sin importancia,

pone la mirada en paisajes inadvertidos,

los puebla con mis muertos.

En sus historias siempre soy más joven.

Es agradable, solo que para qué seguir insistiendo en eso.

Los espejos me dicen otra cosa.

Se enfurece cuando me encojo de hombros.

Y, vengativa, me echa en cara todos mis errores,

graves, luego fácilmente olvidados.

Me mira a los ojos, espera a ver qué digo.

Al final me consuela con que pudo haber sido peor.

Quiere que viva ya sólo con ella y para ella.

De preferencia en una habitación oscura y cerrada,

y en mis planes hay siempre un sol presente,

nubes actuales, caminos en curso.

A veces estoy harta de su compañía.

Le propongo separarnos. Desde hoy y para siempre.

Entonces sonríe compasiva,

pues sabe que para mí también sería una condena.

DIVORCIO

Para los niños el primer fin del mundo de su vida.

Para el gato un nuevo dueño.

Para el perro una dueña nueva.

Para los muebles escaleras, golpes, carga, descarga.

Para las paredes claros cuadrados tras los cuadros descolgados.

Para los vecinos de la planta baja un tema, una pausa en el hastío.

Para el coche mejor que fueran dos.

Para las novelas, la poesía – de acuerdo, llévate lo que quieras.

Peor para la enciclopedia y el vídeo,

ah, y para el manual de ortografía,

donde tal vez se explique el tema de los dos nombres:

si todavía unirlos con la conjunción "y",

o ya separarlos con un punto.

AQUÍ

No sé cómo será en otras partes

pero aquí en la Tierra hay bastante de todo.

Aquí se fabrican sillas y tristezas,

tijeras, violines, ternura, transistores,

diques, bromas, tazas.

Puede que en otro sitio haya más de todo,

pero por algún motivo no hay pinturas,

cinescopios, empanadillas, pañuelos para las lágrimas.

Aquí hay un sinfín de lugares con sus alrededores.

Algunos te pueden gustar especialmente,

puedes llamarlos a tu manera,

y librarlos del mal.

Puede que en otro sitio haya lugares así,

aunque nadie los encuentra bonitos.

Quizá como en ningún sitio, o en pocos sitios,

aquí tengas un torso separado

y con él los instrumentos necesarios

para añadir los propios a los niños de otros.

Y además brazos, piernas y una cabeza sorprendida.

La ignorancia tiene aquí mucho trabajo,

todo el tiempo cuenta, compara, mide,

saca de ello conclusiones y raíces cuadradas.

Ya, ya sé lo que estás pensando.

Aquí no hay nada duradero,

porque desde siempre hasta siempre está en manos de los elementos.

Pero date cuenta: los elementos se cansan rápido

y a veces tienen que descansar mucho

hasta la próxima vez.

Y sé qué más estás pensando.

Guerras, guerras, guerras.

Pero incluso entre las guerras a veces hay pausas.

Firmes – la gente es mala.

Descansen – la gente es buena.

A la voz de firmes se produce devastación.

A la voz de descansen se construyen casas sin descanso

y rápidamente se habitan.

La vida en la tierra sale bastante barata.

Por los sueños, por ejemplo, no se paga ni un céntimo.

Por las ilusiones, sólo cuando se pierden.

Por poseer un cuerpo, se paga con el cuerpo.

Y por si eso fuera poco,

giras sin billete en un carrusel de planetas

y junto a éste, de gorra, en un torbellino de galaxias,

en unos tiempos tan vertiginosos

que nada aquí en la Tierra llega ni siquiera a moverse.

Porque mira bien:

la mesa está donde estaba,

en la mesa una carta, colocada como estaba,

a través de la ventana un soplo solamente de aire,

y en las paredes ninguna terrorífica fisura

por la que el viento se te lleve a ninguna parte.

© Wisława Szymborska. De Aquí, Bartleby Editores, 2009.

COMO LA FLOR DEL ALMENDRO O ALLENDE

EN CASA SENTADO

En casa sentado, ni triste ni alegre,

ni yo ni nadie.

Periódicos desparramados. Las rosas del jarrón

no me recuerdan

a la que las cogió para mí. Hoy es día de asueto de los recuerdos,

de descanso de todo... Domingo.

Día de recoger la cocina y el dormitorio,

de poner orden. Oímos las noticias,

calma, no se lanza ninguna guerra contra ningún país.

El feliz emperador juguetea con sus perros,

bebe champán en el canalillo de dos pechos de

marfil... y nada en la espuma.

El solitario emperador hoy se echa la siesta,

como tú y como yo, no piensa en la resurrección... que

es potestad de su diestra, ¡ella, y la verdad y la eternidad!

Una leve pereza me prepara el café

y el cardamomo relincha en el aire y en mi cuerpo.

Igual que si estuviera solo. Yo soy él o yo soy el otro

que se ha cruzado conmigo, se ha interesado por mi día

y se ha alejado.

© Mahmud Darwix (1941-2009), de Como la flor del almendro o allende (IV. ELLA)

ESCALERAS

eran los botines galopantes de los juegos

arriba y abajo

soñando con el silencio tenebroso del pasillo

con lo que habría tras aquellas puertas grandes

blancas

junto al costurero abierto

por el que asomaban retales de futuros remiendos

o simples esbozos de bufanda para mi garganta

dormitaba mi abuela

pespuntando ronquido y cabezada

por aquel entonces las tardes eran los chicos el balón

abuelo en el fútbol que nosotros nos hacíamos en el garaje

mi hermano en otras casas y en otras cosas

mientras yo me dejaba perder lentamente en el letargo ocre

de la ventana del salón con mis muñecos y cuentos de la china

nunca me recuerdo solo

siempre andaban el tic tac del reloj junto a mis pasos

los geranios del balcón en los que orinaba mi miedo

las fotos del salón de mis antiguos como un mausoleo

las formas geométricas de las baldosas sueltas

las alfombras persas donde aparcaba mi morgan azul metalizado

el cuarto de mi tío y su kimono colgando en la percha

la lámpara de colores la linterna multifunción

las monedas de sus viajes la colonia y el espejo

los prismáticos al revés

el eco del almuerzo descansando en las paredes

y mis ojos puestos en aquella escalera de caracol

que llevaba a la azotea y sus desalojados palomares

ahora esos botines han vuelto a este domingo

después de tanto tiempo

y ese mocoso rubio que los calza

me está mirando tímidamente tras sus lentes

desde el umbral de la puerta

de esta habitación en la que escribo

© Javier Mérida

OJO DE TIEMPO

hay un ojo de tiempo que me observa

desde otro tiempo

amarillento y solo

sentado a horcajadas sobre mis venas

un agujero en el tiempo de mis raíces

un lugar ajeno a cualquier parte

un rostro un sobrenombre

una estaca de huracán deshilvanado

dividiendo este corazón desierto

sepultando mares y ciudadelas

me mira por toda la niñez hecha ya espuma

de nubes pasajeras que acarician mis párpados

y deja caer alguna de sus pestañas

agujas clavadas en la piel fría de las horas

hay un ojo de tiempo que me esquiva

la mirada cuando frente a frente lo descubro

me otorgo entonces el poder de detenerme

y no pasar por la comisura tibia hacia su encuentro

me diluyo en la parálisis más tenue

como niebla que hubiera de dejarme

para siempre en esta esquina

en plena consecuencia del invierno

hay un ojo de tiempo

que se cierra

implacable

y me libera

© Javier Mérida

UNA DE RUMANOS

GELLU NAUM (1915-2001)

MUCHO MEJOR

Es mucho mejor tener hojas, mucho mejor

quedarte en cualquier parte lleno de hojas,

en cualquier parte de tu contorno de frescura.

Al estar solo no puedes leer más tus libros anaranjados,

ni sentarte de pies cruzados sobre un banco

ni siquiera dejar el sombrero cerca de donde estás,

tampoco dibujar con tiza sobre el asfalto.

Pero cuando las lluvias te hacen más lento,

puedes acudir sin risa y salir por las calles,

detrás de ti se queda una mancha redonda inmensa,

en la cual puedes dejar el sombrero como una fruta.

STEFAN AUGUSTIN DOINAS (1922)

COARTADA

Incesamentemente, sobre los llanos, en los nichos,

en las calles, en los bosques, en el altar, en la cama,

día y noche, alguien está asesinando.

¿lo he visto yo? Los ojos se agrandan,

se enturbian y niegan. La mano se niega

a ser cómplice. ¿Dónde me hallaba en aquel entonces?

Una mancha de sangre imperdonable corre

por la frente de todos, de padre a hijos.

Yo he visto: el ademán, la caída,

he oído el grito. Después el cuchillo

goteando sangre me cegó.

Pero he visto todo. Sé que está entre nosotros.

Pero no puedo decir su nombre.

¿Qué nombre encaja mejor

para todos los niños hartos de juego y broamas,

los que están matando su infancia?

Los enamorados chocan con el fémur de un loco

y mueren ahogados en agua de cal.

Una bandada de cuervos dibuja un círculo

alrededor de los cadáveres.

Todo en vano.

¿Qué bandera podemos izar sobre la ciudad?

¿Adónde ir?

Todos los caminos están cerrados.

Como el Dios mismo, ubicuamente,

somos cómplices de todos los asesinos.

Cómplices ¿pero de quién?

Ah ¡tapadme con trapos

la garganta para no hablar más!

Los que no han nacido de nuestra soberbia estirpe

duermen tranquilos: aún tienen una coartada.

PETER STOICA (1931)

POEMA DE INVIERNO Y AL MISMO TIEMPO DE AMOR

Jamás llega hasta ti mi palabra.

Cargada con los colores del mar,

mi carta no es más que una página

de letras blancas

flotando sobre los campos hinchados

por el sol y el sueño.

El itinerario cosecha mis últimas mariposas

y la mano alzada

queda como una señal más

perdida en los silencios del invierno.

NICHITA STANESCU (1933-1983)

EMOCIÓN DE OTOÑO

Ha llegado el otoño, cúbreme el corazón con algo,

con la sombra de un árbol o mejor con la tuya.

A veces me temo que no te veré más,

como si me crecieran alas apuntadas hacia las nubes,

como si te escondieras de un ojo desconocido

que se va a cerrar como una hoja de geranio.

Y entonces me acerco a las piedras y me callo,

tomo las palabras y las ahogo en el mar,

llamo a la luna y la hago salir

y la transformo en un inmenso amor.

© De la traducción: Darie Novaceanu. Extraído de Antología de la poesía rumana contemporánea, 2004, Editorial Verbum

CARTA ABIERTA A LA TOTAL INCOMPOSTURA

Unos quieren. Otros desean. Muchos deciden. Todos opinan. Nadie comprende. La inmensa mayoría de nuestros sueños se hallan abocados a quedarse ahí, detenidos en la conciencia que no cesa de engatusarnos con miles de aromas, colores, formas. Los que aman se creen con el derecho recíproco de ser amados más de lo que aman. Los que odian se consuelan con ser iguales que los que aman, pero siempre con la mano aferrada al clavo ardiendo de lo que mal llaman "pasión". Nada convence, nada es suficiente... Se busca desesperadamente una solución a algo que no se sabe muy bien qué es; ni siquiera se tiene la certeza de que haya un "verdadero problema". En esta anestesia común que compartimos, el tiempo se va colando poco a poco, con su ritmo pausado y a veces veloz, dejándonos a dos velas, en la desnudez más pura de nuestra deriva.

No es nada fácil declararse nómada. Menos aún considerarse heredero de un legado de miles de años de total confusión para justificar ese vaivén constante. Las raíces se van atrofiando y todo parece fluir de manera diáfana sin una justa observación, sin la afinación adecuada del sonido que nos guíe hacia el verdadero estado del ser que pretendemos ser. Y este anhelante desfile de máscaras, esta carrera en vano hacia la asfixia de la naturaleza de cada cual no hace otra cosa que prolongar hasta el hastío el vandalismo aplicado sobre la condición humana.

Nada lejos estamos de una ruptura consecuente y transgresora de los valores que ya no cotizan en la tan sacrosanta personalidad. Tan sólo basta con que la línea se haga visible y, con sutil ademán, poner un pie al lado del otro y cambiar el sentido del nuevo camino que se nos presenta ahora de frente: sin nomenclaturas, sin membretes, sin clases, sin especies, sin órdenes, sin señales de dirección, sin rumbo. Volver al asombro que no sorprende ya y limpiarlo, arrancarle las capas más duras y recoger su tuétano entre las manos, como quien acoge a un pajarillo herido que no sabe ya a que altura del árbol se encuentra su nido.

De esta manera, lo que parece ser no es lo que es, ni mucho menos. Y, a menudo, lo que realmente es, se esconde tras lo que creemos que es. No es momento de que una nueva fe mueva las montañas que la anterior dejó en su sitio. No es momento de fe. Es un momento de hacer de nuevo, de rasgarnos las viejas vestiduras de una vez por todas y recomenzar, tranquilamente, sin aspavientos. La incompostura se hace patente en este instante, pues algo dentro de nosotros se viene revolviendo desde hace siglos y necesita salir a la luz clara de la verdad. No hay verdad que buscar; no hay nada en esa verdad que haga que las cosas tengan más o menos el valor que se les asigna.

Partimos de una conciencia personal, individual aunque transferible al resto. La experiencia ha de ser conocida, pero no impuesta como dogma. La experiencia nos brinda cada día sus brazos para dejarnos la soberbia colgada en el armario junto a otros elementos de nuestra indumentaria diaria que nos desdibuja la cara en el momento más inesperado. Todo es posible porque todo existe.

No tiene ningún sentido huir ni tampoco perseguir. Tan sólo estemos, seamos y hagámonos la vida menos imposible. Sólo así seremos capaces de asentar bien los pies sobre la tierra que hemos elegido para vivir de donde parten todos los caminos que aún quedan por andar.

© Javier Mérida

EL LIBRO DE LA ALMOHADA

COSAS EMBARAZOSAS

Mientras estoy con una visita, escucho cómo los sirvientes conversan desenfadadamente en las habitaciones de atrás. Es embarazoso pensar que nuestro visitante pueda llegar a oirlos. Pero ¿cómo detenerlos?

El hombre que amamos está borracho y se pasa repitiendo las mismas cosas.

Haber hablado sobre alguien sin sospechar que podía oírnos. Es embarazoso aún si era sobre un criado o alguna otra persona completamente insignificante.

Oír cómo se divierten los criados. Algo tan molesto como escucharlos en un cuarto próximo, cuando una está de viaje y se aloja en una habitación estrecha o en una casa.

Los padres que, convencidos de que su feo niño es adorable, lo miman y repiten las cosas que dice, imitando su voz.

Un ignorante que en presencia de algunas personas instruidas se da aires de sabihondo y conversa sobre hombres de otros tiempos.

Un hombre recita sus poemas (no particularmente buenos) y nos cuenta sobre los elogios que éstos han recibido –muy embarazoso.

Despierta la noche, le digo algo a mi acompañante, que simplemente sigue durmiendo.

En presencia de un músico talentoso, alguien toca el koto para su mero placer y sin afinarlo.

Un yerno que ha dejado de visitar por largo tiempo a su mujer se encuentra con su suegro en un lugar público.

COSAS SORPRENDENTES Y PERTURBADORAS

Estoy limpiando un peine que utilizo como decoración, y algo se engancha en uno de sus dientes y el peine se quiebra.

Un carruaje vuelca. Una ha imaginado que algo tan sólido, un objeto tan voluminoso, permanecería por siempre sobre sus ruedas. Todo esto parece un sueño, sorprendente y sin sentido.

Un niño o un adulto dicen abruptamente algo que está destinado a incomodar a los presentes.

Toda la noche he estado esperando a un hombre que estaba segura vendría. Al amanecer, precisamente cuando me he olvidado de él por un momento y estoy adormeciéndome, un cuervo grazna. Me despierto sobresaltada y veo que es de día: muy asombroso.

COSAS QUE DAN UNA SENSACIÓN CÁLIDA

El traje de caza del jefe de la escolta de Guardias.

Una sobrepelliz hecha de retazos.

El Capitán en servicio durante los Juegos Imperiales.

Una persona extremadamente gorda con mucho cabello.

La funda de un koto.

Un Sagrado Maestro que lleva a cabo un rito de exorcismo de noche durante el Sexto o Séptimo Mes. O, durante la misma época del año, calderero que trabaja en su fundición.

COSAS ENCANTADORAS

El rostro de un niño dibujado en un melón.

Un pequeño gorrión que viene saltando al imitar alguien el chillido de un ratón. Ver cómo sus padres le traen insectos o lombrices a un gorrioncito que hemos atado con un hilo y se los entregan en el pico.

Un niño de dos años que viene gateando apurado, en el camino encuentra una pequeña basura, la recoge y la muestra a los mayores. Una adorable escena.

Una niña a la que están cortando los cabellos como a una monja, de manera que los ojos quedan cubiertos, despeja su cara sin usar las manos, inclinando su cabeza a un costado pues quiere ver algo. Realmente encantador.

COSAS PRESUNTUOSAS

Toser.

COSAS SÓRDIDAS

El revés de un bordado.

El interior de la oreja de un gato.

Crías de ratón, todavía sin pelo, que salen retorciéndose de su guarida.

Las junturas de un abrigo de piel que no han sido todavía cosidas.

La oscuridad en un lugar que da la sensación de no estar demasiado limpio.

Una mujer poco atractiva que cuida a muchos niños.

De El libro de la almohada de Sei Shônagon

DIWAN AFRICANO

JEAN-JOSEPH RABEARIVELO (1901-1937) [Madagascar]

LEER

No hagáis ruido

van a explorar un bosque los ojos, el corazón

el espíritu, los sueños...

Bosque secreto aunque palpable:

Bosque...

Bosque susurrante de silencio,

bosque donde se ha escapado el pájaro por capturar en la trampa

el pájaro por capturar en la trampa que hará cantar

o que hará llorar.

A quién le hará cantar, a quién le hará llorar

la atadura de su eclosión.

Bosque. Pájaro.

Bosque secreto, pájaro oculto

en vuestras manos.

MAMADOU GOLOGO (1924) [Mali]

EXTRAÑO PAÍS EL MÍO

(Meditando sobre lo QUE ES y lo QUE PRETENDEN QUE SEA; contemplando mi país y su pueblo y lo que pretenden que sea, llego a preguntarme si sus detractores no llegarán a acomplejarme, a despersonalizarme... Felizmente no...)

¡Extraño país el mío!

Donde el cielo, buscando siempre vencer

A la tierra

Se agacha hasta tocarla;

Donde la tierra cansada siempre de la afrenta

Del cielo

Se alza hasta empujarlo...

¡Extraño país el mío!

Donde el amor es tan profundo y tumultuoso

Como el río;

Donde el odio puede volverse a veces

Tan negro y duro como la montaña

Y sus guardianes que saludan altos

Al sol...

¡Extraño país el mío!

Donde los hombres, las mujeres y los niños

Son negros

Donde el bosque y los desiertos son mudos

Donde el silencio le habla al ruido

Donde la luz le hace siempre la corte

A la oscuridad...

¡Extraño país el mío!

Donde la risa hace a menudo llorar

Donde el llorar hace a menudo reír

En realidad...

Donde la razón desposa a la mentira

Donde el error se casa con la clarividencia

Y se ve eso normal...

¡Extraño país el mío!

¡Donde todo es sucesivamente luz,

oscuridad, esperanza, desespero!

Pero en verdad

Como el silencio vence al ruido,

Como la claridad borra la oscuridad,

Está próximo el día

En que mi extraño país venza la contradicción

Y rompa

La bandera de las presunciones

Que es negra, extrañamente negra...

MOHAMED DIB (1921) [Argelia]

ELEMENTOS, 2

Silencio tan fuerte de las piernas

Silencio de verdes espinas

Y de brazo alrededor del cuello.

Mi mujer contra el hambre

Que no se puede desarraigar

Con los párpados cerrados canta.

Nieva todavía. La estrella

Que mata el día sobre su cuerpo

Está en cenizas, toda en cenizas.

Y grita junto a mí, ligera

Boca ni pálida ni roja.

Sirena de sangre que duerme.

JEAN-PAUL NYUNAI (1932) [Camerún]

SUPREMA ESENCIA

Soy yo

el comienzo

Soy yo

el fin

lo humano y todo lo que no es humano

Soy yo

la letra escarlata del equilibrio de las fuerzas

Soy yo

que vendré a cerrar la última puerta

a lo que hubiera debido ser el Amor

y te obstinas en buscarme fuera de ti

allí donde no puedo estar

soy tú en ti

la unidad increada.

ESTILO V

Nunca compres

un espejo:

te dirá que lo mires

nunca mires

un espejo:

te enseñará a mentir.

MUJERES DIVERSAS

AKIKO YOSANO (1878-1942)

なにとなく nani to naku

君に待たるる kimi ni mataruru

ここちして kokochi shite

出でし花野の ideshi hana no no

夕月夜かな yûzukiyo kana

四とせまへ yotose mae

鼓うつ手に tsuzumi utsu te ni

そそがせし sosogaseshi

涙のぬしに namida no nushi ni

逢われむ我か awaremu ware ka

あざしたる kazashitaru

牡丹火となり botan hi to nari

海燃えぬ umi moenu

思ひみだるる omoi midaruru

人の子の夢 hito no ko no yume

______________________________

no sé por qué,

pero presiento

que me esperas, y salgo

al campo florecido...

¡ah, la luna, esta noche!

hace ya cuatro años

que cayeron sus lágrimas

sobre la mano que golpea

el tambor... ¿cuándo podré de nuevo

encontrarme con él?

sobre su pelo

llamea una peonía

como si ardiera el mar,

pensamientos y anhelos enredados

en los sueños de la muchacha

CARMEN CAMACHO

PANDORA CONSTRUCCIONES

Ahora

que no es la hora

de tu frente

al menos

soy consciente

de que construyo

sin materiales

únicamente emprendo

el esforzado gesto

de excavar cimientos

poner adobe poner

vigas tabiques alzar

muros miro planos

Sé que esta mímica mía

desmotiva a las grúas

exaspera a palustres

sindica dúmpers

derriba andamios

agota las fuerzas

de las hormigoneras

centrifugan astenia –sin grava–

conste que en el contrato

lo ponía bien claro:

esta obra es para castillos

en el aire

y el viento

se empieza por el tejado.

CASI SOLSTICIO

Mientras hago el café

de medianoche

–a fin de combatir tanto azahar–

repienso,

que hoy tomé las calles

hacia ti,

los dedos índices consultados

esquivaron

los otros itinerarios.

Por el camino encontré

restos de tu forma de sentarte,

de llamadas perdidas,

de paseos propios

–si no fueras tan tuyo

si no fuera tan mía–

de amantes estándar.

No los ando para encontrarte.

Sólo actualizo

la primavera.

ÁNGELA FIGUERA AYMERICH (1902-1984)

INHIBICIÓN

No quiero irme viviendo, irme muriendo

en este remolino de los días,

ciegos de prisa, locos, enredados,

mordiéndose las colas, resbalándose

por rotas espirales de impaciencia.

No quiero irme –¿adónde?– con el río

indócil, desbridado, de aguas negras

que huyen acongojadas

–¿de qué?, ¿de quién?– llevando peces muertos

en el espeso légamo del fondo

y un crepitar de estrellas degolladas

sobre la superficie.

Me quedaré en la orilla, aunque me toque

las sienes duras, frías como piedras,

dejadas en la noche junto al agua.

Los dedos como juncos sumergidos

batidos sin cesar por la corriente.

Y el corazón ruinoso, embarrancado

como una vieja barca sin velamen.

SOÑANDO EL MAR

Mi cuerpo junto al mar...

Hoy he soñado

mi cuerpo junto al mar:

Concha en su orilla.

Estremecidas algas, mis cabellos

mojábanme la frente. Una exquisita

frescura me lamía las espaldas.

Intuida caricia

de escurridizos peces por mis manos

se iba y se venía.

En la dormida arena de una playa

habrá, cuando amanezca, huellas mías.

ANNE-MARIE BERGLUND

INTE

Du har inte ägt rum

Våra kyssar

visserligen

dem minns jag som änder

på vattnet

Och hur de simmade två och två

fram till stranden

var gång de tyckte sig se en hand

Hand betder bröd

för änder

För kyssar betyder hand...

men det gör detsamma

Över vintern kan ingen stanna

i dessa frusna trakter

inte ens du

Din andedräkt ågande länge

efter dig

och jag lekte Tjernobyl.

v i s t e l s e

vykorten

   strös för vinden

resornas tysta rum

tornar upp sig

   liksom inför oväder

det vita lakanet

den nakna kroppen

en gång var den

min

______________________

NO

No has tenido lugar

Nuestros besos

ciertamente

los recuerdo como patos

sobre el agua

Y cómo nadaban de dos en dos

hacia la playa

a la vez que creían ver una mano

Mano significa pan

para los patos

Para los besos mano significa...

pero eso da igual

Durante el invierno nadie puede permanecer

en estas comarcas heladas

ni siquiera tú

Tu aliento fue vapor mucho tiempo

después de irte

y yo jugué a Chernobil.

e s t a d í a

la postal

   se deshace con el viento

de la silenciosa habitación de los viajes

queda amontonada

   esperando el mal tiempo

la sábana blanca

el cuerpo desnudo

una vez fue todo

mío

LA CANCIÓN DE AMERGIN

Soy un ciervo de siete púas,

soy una creciente a través de un llano,

soy un viento en un lago profundo,

soy una lágrima que el sol deja caer,

soy un gavilán sobre el acantilado,

soy una espina bajo la uña,

soy un prodigio entre flores,

soy un mago: ¿quién sino yo

inflama la cabeza fría con humo?

Soy una lanza que anhela la sangre,

soy un salmón en un estanque,

soy un señuelo del paraíso,

soy una colina por donde andan los poetas,

soy un jabalí despiadado y rojo,

soy un quebrantador que amenaza la ruina,

soy una marea que arrastra a la muerte,

soy un infante: ¿quién sino yo

atisba desde el arco no labrado del dolmen?

Soy la matriz de todos los bosques.

Soy la fogata de todas las colinas.

Soy la reina de todas las colmenas.

Soy el escudo de todas las cabezas.

Soy la tumba de todas las esperanzas.

(Versión de Robert Graves)

BREVE CONSEJO PARA QUE NO VENGA EL COCO A COMERNOS

Me gustaría que hoy te detuvieras y en un lugar tranquilo pares tu coco, tu cabeza, tu computador, ése que debería estar a tu servicio como un órgano más y que, sin embargo, te abduce y gobierna sin que tú, mero espectador de sus soliloquios, tome –siquiera– cuenta de ello.

¿Lo has conseguido? ¡Genial! Pasa entonces a la siguiente fase de este pequeño juego en el que vas a obtener puntos que puedes canjear por un enorme aumento de tu bienestar, calma y consciencia.

Desde la perspectiva que da esa momentánea desconexión de tu ego sonando por los altavoces de tu mente, observa en calma lo que acontece, pero no te impliques con ello; más bien míralo de soslayo y luego deja que siga su camino sin que genere ninguna otra reacción en ti.

Si todo esto lo acompañamos de una respiración rica, pausada y tranquila estaremos diciendo a nuestro coco que pare de dar la vara con sus paliques insulsos y emparanoiantes consiguiendo una visión de todo el conjunto de sensaciones y percepciones, además de que nuestra interacción con el medio empezará a ser más rica y gozosa.

Ahora, todo lo que hace unos momentos nos estaba angustiando y amartillando el Ser ha desparecido de nuestro amplio y relajado campo de visión en el que podemos introducir imágenes y pensamientos para que tomen el control y la dirección de nuestro camino.

Es cierto; vale la pena comprobarlo. Sólo pruébalo cuando estés en alguna de esas situaciones o momentos en que no hay nada mejor que hacer y en los que solemos dejar que el "señor coco" gobierne nuestro camino: pasajero en un viaje, paciente que espera en una consulta o antes de dormir, por citar algunos.

© Félix de la Cruz